На журнальном столе стояла банка с кисточками. Лежали краски. Она села в кресло, задумалась. «Писать… Какими ? – Взгляд упал на чёрную. – Да, она… Мир такой жестокий, беспросветный, красный от крови и жертв. Трагедия». Цвета алого, перемешиваясь с цветами…