На журнальном столе стояла банка с кисточками. Лежали краски. Она села в кресло, задумалась. «Писать… Какими ? – Взгляд упал на чёрную. – Да, она… Мир такой жестокий, беспросветный, красный от крови и жертв. Трагедия». Цвета алого, перемешиваясь с цветами фуксии и гранатовым, широкими мазками ложились на чёрное. «Ника душила его в объятиях, и яд поцелуя отравлял всё его существо…». «Мрачно. Нельзя так». В просветах чёрно-красного появились чуть заметно мерцающие голубоватые мазки; они как мёртвые тела скользили по полотну, пугая и делая сюжет ещё более зловещим. «Нет», – она решительно убрала эти краски со стола и опять задумалась.
«Пусть будет розовое!» – Она смешала красное с белым и провела по чистому листу. «Они жили долго и счастливо и умерли в один день», – вывела на листе. В голове складывался сюжет сладкий, как карамель, такой нереальный… Уютный, полный деток дом, розовые комнаты, море игрушек, счастливые родители, заботливая бабушка, полный достаток. «Нет, так не бывает», – на пол упал смятый в комок лист.
Она взяла кисть и обмакнула её в зелёную краску. «Природа благоухала свежестью и ранней прохладой», – вывела Она на листе. Краски ложились ровно: бирюзовая, изумрудная, цвета мяты, нежно-голубая, золотистая… Она вдыхала аромат лилий, нежилась в зелёном разнотравье и смотрела на воды реки, которые манили её своим тихим течением и загадочным внутренним миром. «Всё. Хватит. Какой-то Паустовский наших дней», – Она резко встала и направилась к роялю. Он не ответил ей взаимностью и с равнодушием старого друга наблюдал за хозяйкой.
«Надо настроиться», – сказала Она, сев за журнальный столик. Она всегда работала за этим небольшим столом. Ей было удобно сидеть, согнувшись, и писать. Болело тело от статичности позы. «Чтобы оставаться здоровой, надо хотя бы в день делать 100 шагов, не говоря о норме в 1000», – твердила Она как мантру. Но стол – большой магнит – приковывал её к себе. Стрелка часов летела с космической скоростью так быстро, что, начавшись, день незаметно приближался к концу. Творчество отделяло от друзей. Они кисло улыбались и лицемерно восхищались ею, но Она видела в их глазах неприкрытую зависть к тому настоящему, которое создавала в своей жизни яркими и постельными мазками красок, большими и малыми, широкими и чуть заметными глазу.
Звонок по домофону прервал процесс вынашивания сюжета. Принесли цветы. И открытку. Слова были просты. «Ты есть и будешь».
«Счастье. Какого оно цвета? Радуга!» – улыбнувшись, Она поспешно собрала краски и кисти до следующего дня, поставив на стол букет из белых роз…
Ночь подошла, как всегда, незаметно. На этот раз она была особенной, ей не спалось. Она думала о том, единственном, который через расстояние подарил ей частицу Любви, Верности, Надежды на то, что всё впереди и только начинается, что Радуга как перекинутый мост связывает два сердца яркими красками Восхода и ничто не властно над ним.
Наступал новый день.
Ольга Кургуз.
Visits: 98