Всё больше мыслей разделяет наше время.
Уже не жду. Закончена строка.
Лишь струйкой на стекле мне дождь рисует имя.
И размывает тут же.
Но почему-то влажною становится щека.
За окнами в ночи простые силуэты.
Рука в руке. И тёплый взгляд скользит.
Что было б проще той простой картины?
Но почему тогда душа болит?