Пускай не так я и стройна,
Пускай морщинки под глазами,
Но долг мой выполнен сполна,
А жизнь не балует мечтами…
Смеюсь, что волос в серебре,
Смеюсь, что нету злата в банке,
Живу теперь я в сентябре
И думаю о бумеранге…
Как мой рассказ пойдёт – не знаю,
И не подобраны слова,
Возможно, в песни под гитару
Всё это сложится…
Едва…
Пройдёт какое-то мгновенье,
И лёгким жаром вдохновенья
Меня коснётся вновь волна.
И зазвенит вокруг пространство,
Затянет пылью горьких трав,
Поманит вдаль, научит танцу,
Ведь у рассказа свой устав…