Лады оконных переплётов
Выводят ветра стылый звон.
«Не жди, забудь», — вплетает ноту
Окаменевший телефон.
Вдруг разом вспыхнули мечты!
Звонок! С землёю небо сшиблось!
«Ну наконец, родная, ты?» —
«Ах, извините, я ошиблась.»
В окно раскрытое проник случайно ветер,
Коснулся нежно губ, волос и рук моих.
В холодном бархате ночи при лунном свете,
Под шелест звёзд в листве берёз притих.
Он — молод и красив, как Бог.
Она — с волнами выходила с моря.
Никто их встрече помешать не мог,
Им ветры пели, с ангелами споря.
Весь этот мир был только для двоих.
Качалось солнце жёлтою лампадой.
Безудержный прибой, и тот притих,
И ветер свежий был ему наградой.
Поговори со мной на языке цветов!
Ведь в этом языке нет ссор, обид.
Под ритм твоих уверенных шагов
Снег белый кокетливо скрипит.
Послушай влюблённый Февраль!
Он как поэт снежинками говорит.
Накинув на город теплую шаль,
В бессонную ночь одиноко не спит.
Поговори со мной на языке цветов!
То розы будет диалект или акцент тюльпанов.
Не важно. Пусть эхо наших с тобой голосов
Нарушит тишину, уснувшую в тумане.
Когда за окном моросит осенний дождь в конце июля, как-то по особенному пишется… Ветер, врывающийся из раскрытого балкона, холодит пальцы рук, и они стучат по клавиатуре компьютера, чтобы согреться. Это напоминает игру пианиста. Звуки музыки заполняют всего тебя, волнуют… Это и страстный Бетховен, и чувственный Шуберт, и умиротворённые Моцарт и Гайдн.