Когда за окном моросит осенний дождь в конце июля, как-то по особенному пишется… Ветер, врывающийся из раскрытого балкона, холодит пальцы рук, и они стучат по клавиатуре компьютера, чтобы согреться. Это напоминает игру пианиста. Звуки музыки заполняют всего тебя, волнуют… Это и страстный Бетховен, и чувственный Шуберт, и умиротворённые Моцарт и Гайдн.