Зинаиде Гиппиус, королеве символизма, которую современники за глаза называли змеёй, 20 ноября исполняется 150 лет со Дня рождения. Супруга известного философа Дмитрия Мережковского, Зинаида Гиппиус действительно всегда вела себя высокомерно и вызывающе, пристально разглядывая в лорнет гостей или строча в…
Сегодня слово «хоумстэй» уже не вызывает удивления – всем понятно, о чём идёт речь. Но, впервые услышав его у нас в «перестроечное» время, я отнесся к новому «термину» с некоторым недоверием. Ещё пару лет до этого я шарахался в сторону, если…
Изабелла Блейз только-только делает свои первые шаги в художественной литературе. Её рассказы сродни маленьким книжицам зарубежных авторш с надписью «Женский роман», коими так зачитывается слабая половина человечества. Тот же слог, такая же манера изложения. И истории, как на подбор — о безумно красивой любви с мистическим таинственным налётом!
У Анжелики Вайнер — свой, сложившийся годами, поэтический стиль и «почерк». В её многочисленных стихах, которых хватит на несколько книжных томов, часто встретишь и различные времена года, и чувства влюблённых, и философскую мудрость, свойственную скорее басням, и даже политические мотивы.…
Небольшой пансиончик на берегу моря, любимый муж, обожаемый сын. Что ещё надо женщине для счастья? Ни-че-го. Всё есть.Так думала Аня, сидя на веранде своей мини-гостиницы. Да, третья полоса. Да, всего десять номеров. Но зато своё, родное. И летом эти десять…
«…Полупрозрачные… из стекла что ли?» – женщина металась между столбами в поисках выхода.
Душно… Тесно…
— Батюшки! Да это же люди! – воскликнула она, приглядевшись внимательнее к одному. – Но почему в таких странных позах? Что там позади? Куда они глядят?
Она поцарапала ногтем по поверхности ближайшего столба. На нем осталась еле видная царапина, под ногтем – белый порошок. Понюхала – запаха нет. Лизнула – соль…
В непролазной глуши, в самой чаще неприступного леса, там, где давным-давно не ступала нога человека, живёт в одиночестве всеми забытая Баба Яга… Ни пеший, ни конный, ни лётный, ни залётный уже несколько веков не пересекали границ её заколдованного участка.
Ой… да чёй-й то я? Мрачновато как-то получается.
Да и вовсе это не глушь непролазная. До ближайшей деревни всего-то ничего — часа два ходу будет, а ежели в ступе, так и того подавно, минут за десять не торопясь управиться можно.
Когда за окном моросит осенний дождь в конце июля, как-то по особенному пишется… Ветер, врывающийся из раскрытого балкона, холодит пальцы рук, и они стучат по клавиатуре компьютера, чтобы согреться. Это напоминает игру пианиста. Звуки музыки заполняют всего тебя, волнуют… Это и страстный Бетховен, и чувственный Шуберт, и умиротворённые Моцарт и Гайдн.