Как птица падает с небес, ломая всё, теряя пух,
Упала я с Любви высот, как выстрел в грудь пронзивший звук…
Беда пришла ко мне нежданно.
И свет померк, зима настала…
А осень холодом пахнула.
Ветрами зазвучала вьюга.
Ты не сказал: «Меня прости, прощай, любви не получилось».
Ты не сказал слова: “Не жди… Всё то, что было, только снилось».
Ты лишь поверил слухам глупым, рассказам, сказкам, небылицам!
Тебя ждала, но эти басни в глазах твоих как лёд искрились.
Расчёт был прост, что не умру, а я как птица без полёта –
Отняли вдруг, отняли вдруг мне крылья по веленью рока…
Как жить мне без Любви паренья,
Без красоты Весны, цветенья?
Как жить мне без большого Неба,
Без солнца, без моей Вселенной?..
Ты отнял мир, оставил мне пустыню без тепла и влаги.
Расчёт был прост, что не умру, а я, поверь мне, погибаю…
Как ты поверил слухам глупым, рассказам, сказкам, небылицам?
Тебя ждала, но эти басни
В глазах твоих как лёд искрились…
Жизнь… когда делает круг и приближается к точке невозврата, яркие воспоминания пронзают душу, оживляют память. Болью несбыточного наполняется сознание, и нежный тонкий туман любви, которую ты познал, но не стремился удержать, погружает в то время, когда казалось, что всё возможно исправить, всё состоится, что время относительно, а жизнь полна интересных захватывающих поворотов, по которым мчится скоростное твоё авто, и всё ещё впереди! Нет остановок, чтобы подумать, нет поводов, чтобы сказать себе «притормози».
Любовь, как талант, посещает не всех; изменённое сознание, стремление бежать, а не идти, рыдать, не плакать, кричать, а не произносить шёпотом и – полное отсутствие понимания, что Любовь может уйти… Тихо, незаметно, или шумно, хлопнув дверью. Амбиции, призрачная гордость, желания превосходить её – пустое: не уберегли – не удержишь.
Соединённых узами, бытом трудно назвать влюблёнными. Возникают иные чувства: ответственность (или безответственность), уважение (или неуважение), конечно, деньги, их количество – они вытесняют незаметно любовь, хотя вырастают на её основе. Теряя ореол романтики, Любовь уходит. Кто-то мирится с этим, продолжая существовать с нелюбовью, кто-то не может изменить уходящей любви, уходит следом. В душе расползается равнодушие, и только ежедневные заботы помогают справиться с той пустотой, которую оставляет Любовь. Дети взрослеют, воспоминания о жертве «во имя детей» не приводит их в трепет, скорее раздражают: они хотят быстрее избавиться от опеки тех, кто на алтарь ради них положил свою жизнь.
Почему творческие способности распускаются тогда, когда Любовь касается тебя крылом? Чистая, возвышенная, лишённая животного начала. И почему, упражняясь именно в плотском, Любовь стыдливо прячет глаза и скрывается, не желая подчас продолжения? Ни это ли её губит, заменяет страстью, а когда и та уходит, от любви остаётся лишь след… не всегда счастливый. Почему в наше время охладела любовь? Живущее на кончике языка сакральное слово «люблю» на самом деле не имеет ничего общего с возвышенным чувством. Холодный прагматизм, за которым стоит расчёт и только – нелюбовь. Халва, как говорят на Востоке, – во рту не сладко.
Объяснение в любви… Тайна. Серьёзная, как предлог соединения двух сердец. Горячая. Трогательная. Трепетная. Она правит миром. Её действие как солнечный свет. Когда она уходит, – знойная пустыня…
Жизнь, приближаясь к точке невозврата, взывает – «приди»! И Любовь не отказывает в этом. Приходит, чтобы вновь раскрасить мир живыми красками, погрузить в воспоминания. Всё так. Она ушла. Но позови – придёт из глубины души. Будто и не уходила.
Осень пришла,
Всё унесла: солнце, цветы, радость, мечту…
Холодом в сердце пахнула.
Шепчут ветра песню свою, всё позади, только во сне вместе с тобой мы рядом…
И море крадёт наше счастье волною, вдребезги счастье разбилось о камни…
Тихо шумит моря прибой,
В небе летит “Ил” самолёт,
Любовь пришла и уходит…
Траурный марш счастью двоих в небе гудит “Ил” самолёт,
Винтами о воздух играя…
И память покрыта туманом разлуки, забыты и небо, и звёзды…
Лишь скалы печали – надгробные знаки – безмолвно покойны над призрачным счастьем.
С Днём рождения, Сашенька!.. 5 января 2022 года. Семьдесят четыре…
Ольга Кургуз.
Views: 189