О белом сне поют вовсю поэты... О белом сне поют вовсю поэты, Смыкая ямб с подушками снегов. Леса предзимние сугробами одеты - От павших трав до кривизны сучков. А солнце ширится над затвердевшей речкой, Покрытой льдами годовых колец, Чтоб отразиться в них оплывшей свечкой, Истёршей горизонтами венец. И оттого всё глуше в чаще тени, Где синь ползёт пятном иль забытьём... А наст скрипит, поскольку на колени Безмолвие встаёт перед творцом.
Позаснежило. Позавьюжило. Позаснежило. Позавьюжило. В окна дышит - свечой - Луна, Да гадает она о суженом, Наливает в котёл вина. Наливает вина медвяного, Чтобы разом валило с ног, Да в мужья ей не нужно пьяного - Льдом покроет она порог. Понамнёт горсть брусницы в ковшике Да затеет лесной пирог, Чтобы спали анчутки-лошики, Чтобы милый добраться смог. И глядит в зеркала озёрные, В темноту разудалых дней - Не нужны женихи притворные На четвёрке рогатых змей. Полынью на ходу распялила, Словно глотку базарных баб. Пусть орут, что дорогу залило, - Кто пройдёт, тот душой - не раб. Позаснежило. Позавьюжило. Звёзды жмутся к печной трубе. Не гадает Луна о суженом - Мажет мёд на своей губе.
Тишина и ковшик с медовухой А тишина вокруг такая, Что слышно, как порхает снег, И как полоска золотая От солнца начинает бег. И обмякают телом ели, Забравшись в ласковый сугроб. А завтра вновь придут метели, Крестя двумя перстами лоб. И так завьюжит, закудрявит, Что в лес дороги не найдёшь. А нынче солнце ковшик ставит - И не захочешь, а попьёшь. И с медовухи поднебесной Затеешь смачно "трепака", А бор качается отвесно, И тишина вокруг... пока.
Бенгальский огонь "Бенгальский огонь" зажигаю в прихожей, Чтоб вместе идти под разлапистый снег. Мы в чём-то волшебно и явно похожи, Когда освещаем мгновенье - не век. Малиново сыплются ноты и точки, Спеша растопить в переулках хандру. И, кажется, пахнут берёзово почки, Когда мы с огнём затеваем игру. А где-то над городом хлопает флюгер, Ловя быстротечность вестей и ветров. И, может быть, кто-то вот так, на досуге, Услышит "бенгальский" чарующий зов.
Танцующие Ангелы Сутулясь, они не сидят на скамейке, Считая унылость и слёзы "божком", А крылья сдают каждый полдень в ячейки, Чтоб жизнь познавать, не летая, - пешком. И всё ж их походка из дальнего мира, Поскольку, танцуя, ты можешь творить Сиреневый снег, бутерброд и сатиру - Всё то, что захочется просто любить. Сосульки, метро, перекрёстки, каналы, Мосты, стэп на Невском и книжный развал - Всё то, что окрашено охрой и алым, Всё то художник-январь рисовал. Такси, свиристели, карнизы, беруши, Кораблик на шпиле и кот у окна - Всё то растит для прекрасного души, Всё то, что не мнётся, как юбка из льна. Аллеи, детишки, собаки и горки, Пломбир, мостовая и хор голубей - Всё то, что увидено ангелом зорко, Всё то, что подарено миром людей.
Краски - как дольки от трёх апельсинов… Краски - как дольки от трёх апельсинов, Сливки, корица, вино и мускат, Хвойная ветка и свитер от финнов, Кофе, полжизни, насмешливый взгляд. Хочешь - смешаю с твоею судьбою, Не размечая углы чернотой? Правда, творю не одной золотою, Да и тебе не катиться звездой. Хочешь - добавлю полосок от кошки, Чистой воды и "ватрушку" в снегах? Вижу, как сыплешь признанья и крошки, Чтоб не запутаться мыслью в дарах. Хочешь - вломлюсь откровенно-площадно С долгим рассветом и новой Игрой? Ты уже был знойным и листопадным, Станешь в причудах январской зимой. Краски - как дольки от трёх апельсинов...
Эвридика и подлунный свет Огонь качался на свече И пах по-зимнему - гвоздикой. Подлунный свет тёк на плече, Назвав плясунью Эвридикой. А тёмный зал был пуст и нем, Лишь эхо пряталось - ресницей, Чтоб подсказать судьбе: "Же вем..." - И отлететь жемчужной птицей. А танец вился ветром ног - Обрывком строф, ловцом метели. Кружились пол и потолок, И за окном - проспект и ели. И где-то пел - струной - Орфей, Желая лишь - не оглянуться: "Коль хочешь жить, любовь испей, Чтоб не забыть, как к ней вернуться".
Views: 114