Наталия Золотова родилась в один из декабрьских снежных дней в столице Украины – древнем городе Киеве. Там училась в школе, там же получила высшее образование – в институте культуры. Там же работала, создала семью и воспитывала детей. В Киеве Наталия живёт и по сей день.
“Обычная жизнь, – говорит Наталия Золотова. – Но я была счастлива, потому что счастье – это не цель, к которой мы идём из пункта А в некий пункт Б, а просто наш Путь, жизнь… Было всё… И потери были… Но я неизлечимая оптимистка, и характер у меня ещё тот!”.
А совсем недавно киевлянка начала писать стихи. Да такие, что в лучших традициях “серебряного века”. И поэзию автор рассматривает как попытку ответов на вопросы, которые ей задаёт жизнь. Наверное не случайно так получилось, так как любимыми поэтами, которыми зачитывается до дыр, Наталия считает Анну Ахматову, Бориса Пастернака, Иосифа Бродского и Осипа Мандельштама. “Когда читаешь их стихи кажется, что написать что-то своё просто невозможно… – Поделилась с нами Наталия. – И мне захотелось писать о любви, потому что она как кардиограмма нашей жизни…”
Зима Зима в пяти шагах от Рождества, а в небе не нашлось для снега места. Уселись домовые на дрова в сторожке старой, Н-ского уезда. За горизонтом снова горизонт. Над лесом облака бегут бок о бок. А небосвод как старый серый зонт - и холодно, и сыро до озноба. Иду, а рядом, будто оробев, гуляет лунный ветер, сбитый с толку. В стеклянный космос что-то продудев, бежит, как новобранец в самоволку. Зима без снега – серая сова с бездонным небом прямо у дороги. А звёзды – голубые острова, колдующие огненные боги. Мерцают жёлтым светом фонари. Взошла луна над этим царством сонным... И кажется: сейчас на раз, два, три снег полетит легко и невесомо...
У последнего шага к любви... Помолчать бы с тобой о хорошем И не прятать от правды глаза. Но за окнами снега пороша И весну не воротишь назад. Видишь, жизнь на мороз повернула, Так бывает, прижмёт - хоть реви... Даже месяц сегодня сутулый Шепчет тихо: "Ну что ж, c'est la vie..." Может мы всё придумали это. Одиночество, вечер, зима... Ты ведь думал - разлюбишь до лета... Не надейся на этот обман. Я ведь знаю, тебе будет мало... Губ моих и задумчивых глаз. Так давай помолчим для начала, С неизбежностью этой мирясь. Только взгляд не поймаешь на вскрике, Пусть мы даже с тобой vis-à-vis*, Совершеннее счастье на пике У последнего шага к любви... __________________ *c'est la vie - такова жизнь *vis-à-vis – лицом к лицу
Новый день Новогодняя ночь – пьеса скерцо... Только мне так отчаянно жаль Эту грусть между небом и сердцем, Между снегом и светом печаль. Что ушло, то уже не вернётся – Эта ночь и вчерашний рассвет. Будет зимнее утро и солнце, Но другое, не прежнее, нет... Мне бы к берегу, в тихую гавань, Но в душе - голубой перелёт, Будто кто-то мне пишет с заглавной – Новый день, Новый час, Новый год! Снова слышу, как камень о камень В крыше дома, вон той, что с ладонь – Это мой незатейливый ангел Для меня добывает огонь...
Она шептала Она шептала тихо: – Милый, - как птица падая в силки. И время сбилось и застыло, когда он снял часы с руки... Она, смиренная в объятьях, притихшая, твердила: – Будь! А он как маленькую гладил, целуя волосы и грудь... Всё вдруг исчезло – стены, окна, бревенчатые своды, пол, и воздух стал прозрачно-лёгким, а месяц будто сети плёл... Казалось, всё рвалось на части и было праведным вполне. А небо было так причастно к подробной этой тишине...
Мне нравится Мне нравится смотреть на облака, сидеть на крыше и ходить по лужам. Мне нравится, когда твоя рука мне гладит волосы, а кажется, что душу. Люблю неразбериху в старых снах, а в Новый год – пьянящий запах ёлки, и чтобы на смородинных листах искать, как в детстве, божие коровки. Забыв про каблуки и про манто – туда, где солнце в сосны провалилось, в спортивных кедах, в стареньком пальто, в твоей рубашке клетчатой, на вырост. И вымокнуть чему-то вопреки, чтобы потом держать твоё запястье, снимать с себя промокшие чулки, как будто трижды я снимаю платье. Мне нравится нанизывать слова на тишину, как будто бы на спицу. Как хорошо – камин, горят дрова... Ты рядом спишь и дышишь мне в ключицу....
Зимний джаз Качнулось небо для земных утех, а мы бредем дорог не замечая. И кто-то говорит: – Включите снег. Не верите, но я его включаю! И он пошёл, раздвинув небосклон, на пустыри, на куст чертополоха. А что ему теперь - пугать ворон? У них и так сплошная суматоха. Ну тихо, тихо, только не вспугни тех ангелов, что надо мной летают. Как будто все былые декабри собравшись вместе Землю засыпают. Ты слышишь, Эйлер нам играет джаз! В нём ветер – белый демон океана... А мы стоим на расстояньи глаз между лавиной звуков у экрана...
Холодно... Вечер холодный, Господи, замерзаю... Стылый троллейбус катится на ветру... Знаешь, любимый, я так по тебе скучаю, только сказать тебе этого не могу. Снег заметает следы на пустой дороге. Нет никого, только я и бездомный пёс. Стать бы мне кошкой, что ли, прийти к порогу. Ты бы меня не выгнал в такой мороз. Я бы легла у камина, просто согреться, как же, по сути, мало нужно тепла. Ну почему так предательски сжалось сердце? Это ненужная ревность меня обожгла. Я не ревную. Мне нет никакого дела, как она смотрит пристально, мне назло. Я бы ещё и не так на тебя смотрела! Просто похоже сегодня не повезло... Как же мне холодно, Господи, замерзаю. Нет никого, только я и бездомный пёс. Я понимаю, случайностей не бывает... Я загадала... Да видимо не сбылось...
Душа поэта Пусть тебе не покажется странным, но я вижу сквозь зимние окна незнакомые дальние страны и какой-то затерянный остров. Вижу бухты щербатые камни, корабельные мачты тугие, Вижу, как сквозь открытые ставни смотрят ангелы в дали морские. Там убежище музыки дивной, белых чаек и летнего солнца. И шагают мои пилигримы в глубину марсианских колодцев. Да, я вижу их светлые лица. Дивный остров. И где-то у сердца встрепенулись крылатые птицы... Словно флейта солирует в скерцо...
*** Она была вся соткана из света озёрных лилий, с запахом прохлады. В глазах её искрились краски лета, с оттенком нежным, чайно-шоколадным. Когда рассветом любовались ивы и слышались заутренние звоны, она в саду читала молчаливо, вся в нежной дымке розовых пионов. По вечерам, слегка задев шелками, шла мимо, он её дыханье слышал и так хотел притронуться губами к её губам, что пахли спелой вишней. Как бабочка в полёте легкокрылом, она была воздушна, безмятежна... Та женщина, которую любил он отчаянно, безудержно и грешно...
Мне бы... Что там время! Земля набирает разбег! Не врастёшь, а проходишь навылет! Мне сегодня пронзительней кажется снег и острее церковные шпили! Снова вижу, как ветер, пронзая волну, разбивает щербатые камни. Что там время! Я туже свой плащ запахну, только шарф мой - как белое знамя! Мне бы в наши рассветы уйти с головой, Встав ногами босыми на облако! Мне б глаза твои – этот источник живой, я бы падала в них словно в обморок. Дверь открыть бы и выбросить старый замок, Взять бы карту и ткнунь в неё пальцем! И уехать, ну скажем, на Дальний Восток, чтоб ты крикнул: – Вернись и останься!
Завтрак в Лозанне Погрустила душа о розовом, как притихший галчонок мается. Где-то колокол, где-то озеро, где-то Лондон уже просыпается... Крайний столик в кафе на окраине, фонари погасшие слева, только пафосное название - "У Вольтера". Ну чем не Женева? Пустыри, словно дыры космоса – марсианские тучи рваные! Далеко до Южного полюса, чуть подальше, чем до Гаваны. Размечталась душа, ну, полно! Я совсем на другом полушарии. Где Карибские тёплые волны? Здесь на стойке старый аквариум! Походить бы по крышам Парижа, покормить голубей в Нью-Йорке! Только веришь, мне всё-таки ближе этот город и эти задворки! Я заказываю круассаны, в чашке латте - корица воло́кнами. "У Вольтера", завтрак в Лозанне. Только окна... Да Бог с ними, с окнами!
*** Я женщина! Я талая вода, которая стремится к океану! Бываю то покорна, то горда, Бываю мягкой, женственной лианой! Но я сильна и в слабости своей, когда мужчине в чём-то уступлю. Я как вино! Попробуй-ка, испей! Оно пьянит, как сладкое "люблю"! Ну а мужчина? О! Мужчина – камень! Кремень и камень! Сила и опора! В любви бывает часто полигамен, он любит риск и скорость, до упора, друзей, футбол, рыбалку по субботам! А ощутив всю авантюрность виски, он думает, что вот она – свобода, а не тюрьма, без права переписки! Я женщина - и я переиграю! Вот кажется сдалась! Но нет, уловка! Бегу не быстро, если убегаю, а если ссорюсь, то всегда негромко! Всё это шутка, не смотрите строго! Решайте сами. Только есть причины для женщины – быть женщиной от Бога! А для мужчины – быть всегда Мужчиной!
Наталия Золотова.
Please follow and like us:
Views: 565
3 comments for “Лирика Наталии Золотовой”